pripovijest
Sve fotografije autora. Robert Hirshfield vidi znak koji samo on može pročitati: Ovdje mogu ući samo oni ozbiljni u vezi s njihovim dušama.
Moj maleni digitalni fotoaparat tka i bob na sigurnosnom pojasu. Skeniran sam od pazuha do gležnja. Trznem se Je li to zbog toga što se osjećam ugroženo ili zato što osjećam prijetnju?
Izraelski policajac me maše. Pročišćen sam da se molim.
Grmljavina molitve koja se nad zidom probija po planu stvara ljuti morski zvuk. Jeruzalem pati od svetog grada na obali nema rijeke. Treba joj vode. Voda bi je odvratila od riječi. Pomoći će umanjivati količinu svetih pisama koja su ušla u stvaranje ovog grada.
Zid plača sjedio je za našim kuhinjskim stolom u Bronxu. Omotana oko obiteljske dobrotvorne kutije, izgledala je krhko od stoljeća dodira i plaka. Čini se da su s vremenom postali mlađi, jači.
Hasidim je potresao poput uskličnika s crnim jaknama koji su stigli napokon krajem dana. Vidim znak vidljiv samo sebi: Ovdje mogu ući samo oni ozbiljni koji se bave svojim dušama.
Rano je jutro, a ostali duhovno površni turisti još spavaju. Želim reći molitvu za moju majku koja se ovdje jednom molila i koja je umrla, bez molitve, od Alzheimerove bolesti.
Sramežljiva sam oko stranaca; sprečava me da razgovaram s Bogom. Ali evo moje prilike. Plaza je slijetanja za molitve, Zid Žange Žida. Čini me nelagodom. To dolazi umotano u previše povijesti za mene. Omotano i ponovno zamotano. Kamena kronika uništenja, jadikovanja, uskrsnuća.
Moja molitva, još uvijek embrionalna, treba mjesto pročišćeno veličinom. Neko mjesto malo. Na neko mjesto na koje mogu šapnuti. Manja, čak i dobrotvorna kutija na stolu davno uništena.
